***

Ты пишешь мой портрет перед друзьями.
На нем – как на полотнах Пикассо:
Косое, непонятное лицо,
его как будто плющили и мяли.
На лбу – следы. Там кто-то проходил
И не суме мне в память достучаться?
Наверно, ты,
с кем мне пришлось расстаться.
Немного жаль, ты был порою мил.
А это… сердце – там, где жирный крест?
Неужто мизерно оно, как ты рисуешь?
Здесь ты, «художник», не шутя, рискуешь:
Раз так мало, то вдруг в нем нету мест
Для желчной, злобной кисти… маляра,
А не творца прекрасного сюжета?
И я на твой «художественный дар»
Отвечу строчкой на правах поэта:
Да, полотно твое достойно приза.
Я обожаю импрессионизм!

***

Мне темно. Я снегом брежу,
Хрупкой ясностью снежинок.
Мокрых веток стылый скрежет,
Хлябь раскиснувших тропинок.
Мучит стекла рябью морось,
В ноябре – весенний ветер.
Солнце в небе раскололось
На лучей пожухших плети.

***

Только тихо струна пропела,
Вторя голосу твоему,
На плечо мое скука села,
Чистя перьев седую тьму.
Ты сказал что-то, что – неважно.
Слов твоих затерялся смысл.
От сгоревшего чувства сажу
Дождик слез моих прошлых смыл.
Чисто-чисто и как-то пусто
На душе, как в пустом дому.
Все, что было светло и чисто,
Я дарила, увы, не тому.
Я ошиблась, и в том ли горесть,
Что страничкой в большом тому
Догорела ненужная повесть
На свече в сладковатом дыму…

***

Я не знала, что дождь – твой друг.
Но вчера он так горько плакал,
Закрываясь туманом-лапой.
Я не знала, что дождь – твой друг.
Помнишь, в сумерках ты бродил
По тропинкам вчерашних встреч,
Силясь память о них сберечь,
Но тебе не хватило сил?
И ко мне постучался дождь.
Капель шепотом рассказал,
Что запутался ты, устал,
И простого участья ждешь.
По дорожке резной листвы
Шла навстречу тоске твоей.
Словно стало вокруг светлей –
Тихо мне улыбнулся ты.

***

О наших встречах уж могу
Без прежней боли говорить,
И в шумных улиц вечный гул
Не прежней тенью выходить.
Уже духи мои – не гарь
Истлевших чувств – унес их ветер.
И знаю я, на этом свете
Припрятан жизнью дивный дар –
Любовь… Истрепанное слово.
Любовь… Ошибка, чудо, боль.
Любовь… Основа всех основ.
Любовь… Вселенная и ноль.
Чем станешь ты, еще не знаю.
Но все же с твоего пути
Я не сойду, не испугаюсь.
Я так хочу тебя найти!

***

За днем, давно минувшим, вслед
Бегу по камешкам разлуки,
Что набросали чьи-то руки
В мой огород – без зла, из скуки,
Посеяв сорняковый бред.

***

В кольчуге из кристаллов соли
Она пришла, осиянная светом.
В кристаллах, выросших из боли,
Рожденной не родившимся ответом
На мой вопрос.
В кристаллах соли не пролитых слез.
Моя любовь, осиянная светом
Луны на небе в тысячу свечей,
И звезды в этом свете неприметны,
В них света нет любви твоих очей,
Зажженных от моих.
Моя любовь твоим не вспыхнет светом.

***

В стакане с чаем оживает ложка
И бьет нетерпеливо по стеклу.
Всего – плюс десять,
Чай остыл немножко,
И отражает сразу сорок лун
В моем окне.
И как-то грустно слышать стук
Замерзших слез о льдистый подоконник.
А за окном на красно-черный сук
Уселся птах – рябиновый поклонник.
Стеклянный звук…

***

Вот и дождь. Мы его так ждали.
Мы мечтали бродить под ливнем.
Но тогда мы еще не знали,
Что весенним шальным разливом
Завершится о счастье сказка,
Снегири унесут на крыльях
Наших зимних восторгов краски.
Мы мечтали о ливнях сильных…
Мы не знали тогда с тобою,
Что озябнет душа, промокнув,
Что обычная морось смоет
Силуэты двоих в окнах.
Этот дождь… Он уже не нужен.
Я – одна, ты – один, тоже,
Отражаемся в марта лужах.
Этот дождь… Лишь вода на коже.

***

А ты все тот же. Не меняют дни
Твоих улыбок – чуть медово-терпких.
И как всегда, когда с тобой одни,
Ты избегаешь выражений крепких,
Объятий крепких, крепких красных вин…
Таков ли ты, когда совсем один?
Когда лишь ты мелькаешь в зеркалах,
Когда тебе лишь в кухне стол накрытый?
Ты и тогда со сладко-медовитой
Улыбкой бродишь? И подкрался страх:
Как жить с тобой, таким слащаво-липким?
Мужчина ты иль сахар на губах,
От собственной подтаявший улыбки?

***